年
月，
寒仍
去。图书馆後的小茶馆
，木桌老椅，
盏
陶壶茶，氤氲起微
烟气。苏芷若将围巾轻轻取
，手
还微微
冷。对面的陈怀璋正低
写着什麽，墨迹乾，笔尖轻跃如燕。她看着他
节分明的手，忽然有种错觉：这
不该只是位报社撰稿。「你今
写的是？」她轻声问。他没有立刻回答，只是将纸摺起来，放进了口袋，
作很轻，却藏着些微不自然的紧张：「篇时评，怕你看了失望。」「为什麽？」
他笑了笑，
带着点说不清的
绪：「我不总是写诗，也写战争、写市井、写……们不愿听的事。」苏芷若望着窗外行sE匆匆的行
，时间竟无言。她从想过，位诗，也要将笔锋对准现实。「那你还会写诗吗？」她低声问。
他沉默了片刻，才回道：「会的，只是，有时候怕，诗
的柔会被现实磨钝。」他又笑：「但见你，我就还想写。」